Vladimir Maiakovski, a 80 años de su muerte

Vladimir Maiakovski

(Bagdadi, Georgia, 1893-Moscú, 1930) Poeta soviético. De origen humilde, su militancia en el Partido Bolchevique le causó numerosos problemas con las autoridades de Moscú, donde su familia se había trasladado. En 1911 se unió a los primeros futuristas y participó en la redacción del primer manifiesto futurista ruso.

Su odio visceral al universo burgués y su combativo espíritu revolucionario se reflejan ya en sus primeras obras: La bofetada a gusto del público y la tragediaVladimir Maiakovski (1913). En 1915 publicó el libro de poemas La nube con pantalón y un año después, La flauta-columna vertebral. Del mismo año que la Revolución Rusa son las premoniciones de El hombre(1917), en la que colaboró redactando eslóganes revolucionarios.

A partir de 1923 y hasta 1928 trató de congregar en torno a la revista Lef, fundada por él, a toda la vanguardia artística soviética, a pesar de las críticas crecientes de los estamentos del nuevo orden. Exaltación de la figura de Lenin es el poema V. I. Lenin (1923-1924), y los éxitos de la URSS son cantados por el poeta en obras como Octubre (1927) y ¡Bien! (1927).

ambién criticó el creciente aparato burocrático soviético con comedias como La chinche (1929) y El baño, que estuvieron precedidas en 1922 por Los sedentes. Problemas políticos y personales, agravtados por el fracaso de sus obras, podrían ser los motivos que explicarían su suicidio, pese a que no tardó en ser reconocido por su valor literario como el fundador de la poesía soviética.

Tomado de: http://www.biografiasyvidas.com/biografia/m/maiakovski.htm

Les dejo con dos hermosos poemas de este genio de la literatura, y un video de nuestro querido Silvio Rodríguez, cantándole una canción.

Lilichka

" El humo del tabaco resquemó el aire, el cuarto,
un capítulo en el infierno kruchonijiano, ¿te acuerdas?
Tras esa ventana por vez primera acaricié, frenético, tus manos.
Hoy estás con el corazón acorazado, otro día más
y me expulsarás abrumándome de injurias,
en la turbia antesala no acierta con la manga
la mano quebrada de temblor.
Huiré, arrojaré el cuerpo a las calles, arisco,
enloqueceré tajado de desesperación. ¿Para qué eso?
Querida, piadosa, déjame decirte adiós,
aunque no quieras es mi amor lastre que arrastrarás adónde vayas,
deja que llore en el último grito el amargor del desaire,
el buey cansado de trabajar va y se tumba en las aguas frías,
para mí no hay otro mar que tu amor,
y tu amor no concede descanso,
si quiere calma el elefante agotado
se acuesta majestuoso en la arena encendida,
para mí no hay otro sol que tu amor,
y no sé dónde estás, ni con quién.
Si atormentaran así a un poeta, él, por dinero,
cambiaría a su amada y la fama,
pero a mí no me alegra otro sonido
que el sonido de tu nombre entrañable,
no me arrojaré al patio, no beberé veneno
ni podré apretar el gatillo en la sien,
en mí aparte de tu mirada, no manda el filo de las navajas.
Olvidarás mañana que te coroné,
que abrasé en el amor el alma florida,
y el carnaval agitado de los días vanos
aventará las páginas de mis libros,
las hojas secas de mis palabras
¿harán detenerte y respirar con ansiedad?
Déjame que con mi última ternura alfombre tus pasos que se van. "

Oigan

" Oigan: si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, verdad?,
es que alguien desea que estén,
es que alguien llama perlas a esas escupitinas.
Resollando tormentas de polvo
del mediodía penetra hasta Dios,
teme haber llegado tarde, llora.
Le besa la mano carniseca,
implora que pongan sin falta una estrella,
jura que no soportará este tormento inestelar,
y luego anda preocupado,
aunque aparenta calma.
Dice a alguien:
Ahora no estás mal, eh?
A que ya no tienes miedo?
Oigan si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, verdad?
Es indispensable que todas las noches sobre los tejados
arda aunque sea una sola estrella. "

Amigos...

Sé que he descuidado mi casa. La verdad hasta pensé cerrar este blog. Ya no sentía la poesía. Hace mucho que no experimentaba ese placer de decir las cosas con mi ojos mirando hacia adentro. Tenía el pensamiento de que ya nadie me leía. Cuando decidí cerrar mi casa, una buena amiga, me recomendó que no lo hiciera, y hoy me alegro de no haberlo hecho.

Esta casa, se transforma. Mis post serán más personales, menos frecuentes, de mejor calidad si es posible. Ya no sólo será mi poesía lo que podrán leer en mi blog. Publicaré artículos que me interesan y que pueden interesarles a ustedes, así como videos y fotos.

Esta transición, y el decidir hacerla; tomar ese paso, ha sido para mi muy pensado y muy duro, pero he llegado a comprender que todo cambia, se transmuta, evoluciona. Yo misma estoy en un proceso de evolución. Les cuento: he entrado en una nueva etapa de creatividad, explorando uno de los talentos que, por falta de recursos, nunca había explorado: la fotografía. Una cámara nueva (el recurso apropiado) abrió para mi un mundo de nuevas posibilidades. Como sabrán, el año pasado tuve mi primera exposición colectiva "Retratos y Visiones" junto a mi gran amiga, Grecia Valerio. De ahí en adelante, el camino ha sido generoso.

Para los que se preguntan dónde he andado, la verdad es que tengo un nuevo Blog-Proyecto, llamado "The 365 Days Picture & Poem Project". El Mismo consiste en lo siguiente: 365 días, 365 poemas en inglés y español, y 365 fotografías. Este es un proyecto masivo. Ahí, en la búsqueda incesante de empleo, y en la universidad, en donde ahora paso mis días. En la universidad estudio literatura, y pertenezo muy orgullosamente a la Sociedad Internacional de Honores, gracias a mis excelentes calificaciones, y este semestre estoy trabajando en mi proyecto de Honores. Como ven, tengo mis manos llenas.

Bueno, a los que han leído hasta aquí, muchas gracias. Gracias por su lealtad, por su paciencia... Por seguirme. Espero que puedan pasar por mi otro blog, y seguirme dando su cariño en ambos proyectos. Este blog seguirá vivo y produciendo más, como les he dicho, la temática será un poco diferente. Aunque el blog cambien un poco, yo soy la misma, no he cambiado nada, pero como muchos de ustedes, yo también busco Sentir De Nuevo...

Desde La Ventana

Si pudieran verte como te veo

con una oscuridad taimada y suave

y sobre ti, cabalgando incesante

el tiempo.

El Sol se rejeja en tu piel

como en un espejo estriado

mientras que debajo bulle la vida

constante.

Tu rostro mirando el cielo azul

pintando a con las nubes

imaginando lejanías y mares

volando.

Ojalá pudieran verte como te veo

en esta mañana fria y clara

desde esta ventana por la que acecho

la vida.

Ciudad

Ciudad

Mi ciudad se levanta
como un murmullo que crece,
que se mezcla, que grita,
que se convierte en canción
y luego en ruido.
Mi ciudad, es prestada,
porque no es de mi ni de nadie,
ni tiene horarios establecidos.
No me alimenta, mi ciudad,
ni me da muy seguido a mamar
de su ubre enorme y rosada,
pero cuando lo hace
mi ciudad se transforma,
y ya no es mas escandalo,
rascacielos y soledades,
se vuelve entonces arte:
un violín que despierta
en la panza fría del tren,
un poema pegado en un zafacón,
una pintura acariciando el alma
en cualquier esquina...
Mi ciudad, que no es mía,
ni prestada, ni de nadie,
se vuelve a veces una casa colectiva
en cada calle y cada rostro.

Dias Articos

Mi casa esta muerta.

He vuelto a mis reflexiones personales

y a mi musica de los noventa

con la cola entre las piernas

y las esperanzas rotas,

como siempre.

He empezado a recordar de nuevo

los tiempo mejores

y las escapadas a las nubes de musica

volando en colchones ajenos

con genios sinuosos y amables

que dejaban tras de si un fuerte olor

a sexo y sudores, en las ganas,

y en el alma sabor a melodias

dulces y efimeras

como los chocolates de San Valentin.

Puedo sentir en mis labios

ese beso de fuego, temeroso,

encerrado en ese baul andante

que transportaba nuestros cuerpos

hacia la noche y el extasis.

Mi casa esta muerta,

muerta...

Pero yo, afortunadamente, no.

Grito (Buscando Desahogarme)

Grito sin paciencia, sin calma.

Grito porque no puedo más,

porque estoy harta, vacía.

Grito porque el cuerpo lo pide,

porque el humo del cigarrillo

no abandona mis arterias.

Grito porque no valen las disculpas,

porque las palabras se consideran vacías,

porque no se pueden borrar de la piel

ni los errores, ni los tatuajes, ni los besos.

Grito porque estoy harta

de ser villana, bruja,

de estar maldita,

de ser comida de peces,

de perder a mis afectos,

de esperar lo que no llega...

Grito de cansancio, de dolor, de soledad...

Grito para poder ser yo ne nuevo.

Confluencia

Tengo una soledad acompañada
de corrientes eléctricas y átomos solitarios,
donde convergen como en un basurero,
lo mejor y lo peor de la humanidad.
Mi soledad no pregunta oficios,
ni números de identidad y electoral
sino que abre sus alas a lo desconocido
para no negarse un poco de compañía.
La electricidad, a su vez,
responde con la misma fuerza de un rayo,
a la velocidad de la luz,
haciendo brotar de mis dedos
palabras instantáneas, diluidas, descafeinadas.
Tengo una soledad que no está sola
una soledad que canta, que sueña,
que resuelve conflictos, que se enoja,
una soledad enamorada y desenamorada,
triste y feliz, triunfadora y derrotada,
que vive a través de otros,
que fluye a través de mi,
hacia el universo de almas solitarias
que se acompañan mutuamente,
repitiendo un ciclo eterno de desamparo
donde al final de cada día
me voy a la cama sola y acompañada.

Idem...

Para Gía

La tranquila vacuedad de este lugar
con sus conversaciones supérfluas
y sus sillitas frágiles y verdes,
espanta hasta la náusea.
Me he vuelto de pronto invisible
porque las palomas no me huyen
ni los hombres me miran,
con mi tendencia eterna a caerme
y mi expresión nula en el rostro.
En la distancia aparece, difusa,
tu cabeza de parasoles, risueña, distraída,
trayéndote a ti, colgando del cuello
ayudada por unas alas invisibles
que te hacen flltar, toda tu,
a mas de medio pie de altura
sobre el pavimento que no te merece.
Ahí vienes, reyna, ninfa, mujer,
a llenar el vacío de este lugar,
a hacerle siginificado a las conversaciones,
a imprimirle fuerza a las sillas verdes,
A distraer todas las miradas,
a espantar palomas distraídas,
y a sentarte junto a mi...
que no te merezco ni te conozco,
y a entregarme con una sonrisa y un beso,
la vida que me hace falta.

Regularidad

A mi hijo no nato...

Al igual que los fuegos artificiales
en la noche de cuatro de julio,
que desaparecen en el cielo
tras su luz de ensueño,
desapareció la luz que crecía
en las entrañas de la niebla.
Con un susurro suave
y un dolor desgarrador
se desprendió la estrella,
la más hermosa de su cielo,
precipitándose en caída libre
hacia el cosmos incierto
en la cola de un cometa
que pasaba distraido.
Tuve que dejarla ir,
pequeña, frágil, suave, sin culpas,
ante mi incapacidad
de retenerla de algun modo.
Mientras el tiempo pasa
y en cielo las nubes olvidan
mi vientre y yo lloramos
ante el hijo no nato
que se diluye inocente
en un hilo de sangre.

Están Invitados...

Sin saberlo...

Me publicaron en la revista literaria El Puñal, y yo me vine a enterar hoy... Qué cosas, no?
Aquí el link:

http://elpunal.blogspot.com/2009/05/matando-demonios-sarah-valerio.html

Que lo disfruten!!

Regreso

El sol que entra por la ventana de la cocina
huele a café con cremora, y a humo.
Pestañear es ver en la oscuridad de mis párpados
la congruencia del pasado y el presente
mezclados hasta ser uno en el silencio.
Detrás mío se levanta como gigante
el arco de la puerta, imponente y definitivo,
anunciándome que el reloj no se ha detenido,
y que su marcha definitiva y resuelta
solo acerca el momento de guardar en un clóset
los olores ahora familiares y conocidos,
junto a las texturas y los sabores cotidianos.
Así, sin más que el deseo de estar desde hace tiempo,
me sumerjo en ese mar unidireccional de almas
con destino a lo conocido,
con mis cincuenta libras de extranjerismos al hombro
y mis labios llenos de besos no-natos,
a reencontrarme con todas aquellas cosas
que dejé pudriéndose en el calor calcinante
de los veranos de mi isla.

Update 1

Les entrego el primer update.

Les cuento que el poemario ya tiene nombre, y es.... jajajajaja.... no, no les puedo decir todavía, pero ayer estaba trabajando el poema de apertura, y la verdad, modestia aparte, me quedó súper bueno.

Los poemas ya están hospitalizados en salas diferentes, de acuerdo al nivel resultado alcanzado después de las duras y sangrientas operaciones que les he realizado a cada uno, y ahora esperan recuperación.

Ya tengo quien me hará las ilustraciones: Homero Herrera Chez, egresado de chavón, y tremendo artista gráfico y plástico.

Nada... lo que no tengo es quien me va a publicar todavía... pero eso llega... Pienso que si no encuentro quien me lo publique, lo venderé por aqui, por el internet, y lo publicaré yo misma, com pueda...

Tengo un par de situaciones medio difíciles en las manos... pero nada que no se pueda arreglar de algún modo, creo yo.

Fin del Update #1.

Estoy en una fase especial de mi vida. Siempre les he abierto una ventana a mi corazón y a mi vida a través de mis poemas. El amor me ha dado la patadita que necesitaba para decidirme a tomar el riesgo, y me he decidido a organizar lo mejor de mis poemas en un tomo, y entregárselo al mundo. Digo el amor, porque reconozco que sin el toque de una mano experta no hubiese podido pensar en eso con seriedad.

Así pués, amigos, me retiro por unos meses para trabajar en mi libro, mi poemario, que si bien no se publicase, y todo fuese un fracaso, que no se diga que yo no puse de mi parte y entregué todo de mi a este proyecto. Aún no es nada concreto, ni nada que "va a pasar de verdad, 100% seguro", pero no quiero morirme sin hacer el esfuerzo.

Los mantendré informados de cómo me va en el tortuoso proceso de apuñalar mis poemas, arreglarlos y atarlos juntos, y quizá ustedes me puedan dar ánimos para seguir.

Besos!

Nosotros los extraños

Me pregunto cómo carajos
dentro de mi experiencia y la tuya
fue a caber la locura de querernos.
Así, de la nada, me naces y me mueres
como si la verdad no fuera más fuerte
que cualquier cosa…
Que cualquier otra cosa.
Y de repente quiero escribirte poemas,
oler el perfume
que quiero imaginar que usas,
sentir tus manos escuálidas y huesudas,
escuchar tu risa,
discutir sobre cosas
que ambos no podemos arreglar,
o ir contigo a Casa de Arte,
sentarnos a fumar un porro,
y mirar el atardecer.
Me gusta cómo te pertenezco
y cómo le perteneces tu
a mi mundo pequeño.
Mientras, construimos juntos
esto que es nosotros,
como extraños:
Tú allá, y yo aquí.

Afuera

Allá afuera todo está igual,
las palomas vuelan buscando alimento,
los mendigos caminan los trenes pidiendo ayuda,
las personas se sienten más felices
en las estaciones abiertas al sol,
el rio sigue su cauce,
llevando lo que llevan los rios,
y la primavera
tiene ya tiempo diciendo que llega,
y no lo hace.
Sin embargo,
las flores se le han revelado,
y han empezado a florecer
como las esperanzas de los comunistas,
o las hormigas...
Allá fuera, todo es bonito.
Lo feo, está aqui dentro.

Matando mis demonios

Poema para Alexis Casado

Aveces quisiera tumbarme
sobre mi hombro derecho
y morirme como en un susurro,
sin gritos agónicos
ni lágrimas o adioses…
simplemente morirme,
descubrir mi cuerpo en inercia,
los labios y las uñas azules,
los pies y las manos frias,
el rostro pálido,
los ojos sin vida mirando a la nada
y el cascarón de mi
que nunca me contuvo
ni a mi fuerza, ni mis sueños,
la carcaza vacía,
donde una vez hice residencia
nada más que temporal…
A veces quisiera morirme,
para matar mis demonios
y mis ángeles.

Bohemia...

Bohemia es un concepto que nace en una conversación de mi esposo y yo. Nos preguntábamos cómo es que siendo Nueva York una cuna del arte, nosotros conocíamos a tan poquitos artistas.

Nuestra inquietud de conocer personas como nosotros, amantes de la buena música, la fotografía, la poesía, la pintura y, en fin, todas las ramas del arte, nos llevó a organizar este piloto llamado Bohemia.

En Bohemia, las personas interesadas que hayan anunciado su participación con anterioridad, podrán dar riendas sueltas a su pasión por el arte y, a la vez, hacer amigos con gustos a fines. Esto es un evento sin fines de lucro, totalmente gratis, por supuesto y que no tiene más objeto que el de hacer amigos y pasar un buen rato juntos.

Nuestro sueño es poder hacer Bohemia cada mes, pero eso quedará a consideración de los participantes, y el desarrollo del piloto.

Bohemia se llevará a cabo el 27 de Marzo, desde las 8 de la noche, en el Bx NY. Los que se han enterado por aquí deben de saber que deben de llevar su bebida, ya que nosotros proveeremos la picadera, y que si van a participar de algún modo, es importante que me dejen saber el tipo de participación a mas tardar el dia 25 de Marzo, para poderlos incluir en el programa. Los interesados en asistir, por favor, contáctenme.

Besos a todos, y espero que sus oraciones, buenas vibras y buenos augurios estén con nosotros en este proyecto.

Cumpleaños a mi... blog!

Esteee... bueno, digamos que hoy es el cumpleaños de mi blog. Yo creo que hace un par de días ya, y que borré la entrada que marcaba su inicio. Cuando uno va entrando en edad, el disco duro de la cabeza le comienza a borrar a uno...

El caso es que Sentir De Nuevo, está de aniversario, y quería darle las gracias a las personas que me siguen, que nunca me dejan de leer; que siempre están pendientes de mi. Son pocas, pero por lo menos tienen criterio:

Alexei Tellerías, Tu sabes que tienes un lugar especial en mi corazón.

Waldo Rincón, mi best pana!

Henry Hernández, mi universo andante...

Carolyn Coronado, mi amiga, mi hermana!

Prince Okami D'Aria: Gracias por estar ahí para mi.

Emmanuel Bretón, para nosotros siempre habrá un puente en los sueños...

Franklin Rodríguez, mi esposo, mi amante, mi amigo.

Génesis García, una rosa que nace.

¡Gracias por mantenerme despierta con sus comentarios y su apoyo! ¡Ustedes saben que los amo!

A los demás habitantes de mi universo, millones de gracias por pasar a leerme, por ayudarme a ser mejor, por hacerme reir con sus comentarios... por mantenerme el blog vivo, latente.

Como diría Soda Stereo: ¡GRACIAS... TOTALES!

Shiseido

La mujer del anuncio se cubre el rostro,

me muestra los labios,

me muestra los ojos,

me vende un sueño.

Yo la miro aparecer de vez en cuando

con mis ojos, que no tienen luz, ni azul,

y de repente no quiero mirarla

porque no tengo nada que escribirle,

nada que envidiarle,

nada que decirle.

Desde mi sillón marrón,

en mi ciudad marrón,

en mi función de socio fundador

de la Sociedad de Solitarios Anónimos,

veo su piel de leche y miel,

y empiezo a sentir

un poco de lástima y tristeza,

por esa mujer que, es probable,

no conozca el beso del sol en su cuerpo,

ni una tarde de ron y canciones

a la orilla del mar.

La mujer del anuncio se cubre el rostro,

y yo me pregunto si será verguenza

de su propia belleza

o de no haber vivido las cosas que yo.